Mira lo que m´he encontrao en Internet!!!!!

La hermana de mi Javiero tiene un esflog. Que es como un blog, pero donde cuelgas tus fotos con un título, y la gente te comenta qué le parecen. Mirando el de Miriam (la hermana), y sin demasiado que hacer, fui andando de link en link, chafardeando de esflog en esflog.

Y mira tú por donde, que voy y me encuentro a mi doble.

Que fuerte, que fuerte, que fuerte, que diría el del tomate.

Mira tú por donde, hay una niña en Pontevedra, que mira que pilla lejos Pontevedra de Sabadell, que es clavaíta clavaíta a mí.

P.D:El animal de mi marido dice que la foto tiene título: La Raquel Bisbal. (Sin comentarios)

Me cago en la puta!!!!

Aquí, a día 19 de mayo, hace un calor y un solete que me río yo de la imagen de Londres nubloso que tenemos todos en mente.

Pero esto ya me parece demasiado.

Viendo el sol que hace, he decidido que el verano ha llegado ya a mi vida, me he colocado la falda, la manga corta, y me he salido a la terraza a que me diera un poco el sol en la cabeza, a ver si me la apaña.

Y por lo visto a los antepasados moros o gitanos que una acarrea en los genes (viniendo de andaluces, con la de moros que pasaron por allí, y viendo a mi abuela, que algo tiene, algo de alguna de las dos razas tiene, fijo, el misterio es como salí yo rubia.) también les ha gustado la idea del Lorenzo, y allá que han hecho acto de presencia, los cabrones.

Y así es como, en tan solo 8 minutos, (que es lo que debo haber aguantado en el solete hasta que me ha entrado sed y he entrado a buscar un café con hielo) no más de ocho minutos, lo juro, se me ha quedado marcada en el brazo la puta marca de la camiseta.

Verás ahora pa sacarla, que una vez, años ha, me quedé dormida yo en una playa con minifalda, se me quedó la marca de la minifalda en los muslos, y tuve que llevarla conmigo todo el verano, que por más que intenté igualar el moreno no hubo forma.

CAGOENSUPUTAMADRELOSANTEPASAOSMOROSOGITANOSDEMIERDA!!!!!!!!

 

De bocadillos.

En los años que viví en casa de mis padres, me tocó hacerle el bocadillo a mi padre un montón de veces. Mi madre, a la mínima de cambio, me endiñaba la tarea a mí.

Y a mí no me importaba. No conseguía entender la repulsión que tenía mi madre a hacer bocadillos. No me parecía nada horroroso. Horroroso era fregar platos, o sacar el polvo. Pero hacer un bocadillo… Pues nada, ella lo odiaba. Que durante su juventud hacía cada noche el suyo, el de su hermana y el de un hermano, que de casada siguió haciéndolos cada noche para ella y mi padre…

Que se había pasado media vida haciéndolos y había acabado hasta el moño, decía.

Joer que razón tenía!!!!

Ahora soy yo la que lo sufro.

El Javi se lleva dos cada mañana, y cada noche, por lo tanto, nos toca a uno o a otro hacerlos. Y cada noche nos pasa igual. Uno de los dos se acuerda, y dice:

-“Oh, que pereza…HAY que hacer los bocadillos”

Donde el HAY viene a significar “a ver si te ofreces y los haces tú, que yo estoy hasta las narices de los bocadillos”.

Y nos pasamos un par de horas rezagando, hasta que al final, cuando ya nos vamos a la cama y no hay más remedio, uno de los dos coge al toro por los cuernos y hace los dichosos bocadillos. Bocadillos que colgamos de la maneta de la puerta, no vaya a ser que después de tanto esfuerzo (a mi me parece un esfuerzo horroroso liarme cada noche con ellos) se queden aquí.

Y eso es, ni más ni menos, ese bulto naranja que cuelga de nuestra puerta.

Lo dicho. Ay!!!!.....Que  razón tenía mi santa madre!!!!!!!!

Que susto!!!!

Hace unos días me llevé un susto de la ostia.

Por un momento, por unos breves y terroríficos instantes…¡¡¡¡¡dejé de ser yo!!!!!

Ese día vino el Javi de trabajar, con una noticia interesante: un compañero de trabajo, italiano él, va unos días a casa. Y teniendo un billete pagado de más (la historia de por qué lo tenia no os la explico, que tampoco viene a cuento), le dijo que si se iba con él.

Y entonces, ahí, en ese preciso momento, algo pasa que me salgo de mi cuerpo, entra en él alguien que no sé quien es, pero quiero creer que yo no era, y me oigo a mí misma diciendo:

-“Ah, no. Pos no vas, eh?”

¡¡¡¡¡¡¡DIOS MÍO DE MI VIDA!!!!!!!

Yo, que me he pasado la vida explicando a quien me quisiera oír que soy una mujer liberal, que irme de vacaciones con mis amigas es algo normal, aceptable y que un hombre que no entienda eso está hecho para mí, hablando como he hablado de la libertad individual, yo, que he pregonado a los cuatro vientos mi teoría de la araña (esto es, que todos somos como arañas, y tenemos varias patas en la que nos sostenemos. La pata de la familia, la de los amigos, la del trabajo, la de la pareja, la de las aficiones…y ninguna pata anula a las otras. No por tener trabajo voy a dejar de lado a mis amigos, pareja o familia, ni por tener aficiones o amigos o pareja voy a dejar de trabajar. Pero, por algún motivo, la pata de la pareja parece tener algún tipo de disfunción por la cual si tengo pareja, parece aceptado socialmente que no puedo irme de juerga con mis amigos, o ésta pareja pasa a ser mi familia principal, dejando a mi familia en un segundo plano, o que peligran por ésta pareja algunas de mis aficiones, caso de que mis aficiones fueran, por ejemplo, reuniones sociales con otros hombres (cualquier curso donde vayan mayoritariamente hombres, quedar con un compañero de clase para tomar algo y comentar las clases…).

Y yo me he rebelado sistemáticamente contra este comportamiento, que me parece obsoleto, cromañónico.

Pero el otro día, yo no sé que me pasó (abogo por la extraña e irreal pero reconfortante idea de que, como estaba en la bañera, el agua caliente me deshizo un poco el cerebro. Tanto calor no puede ser bueno.) Que me fui al otro lado y solté aquella barbaridad.

Gracias a Dios el sentido común acudió en mi ayuda, y reaccioné rápidamente.

Que a todo esto, mi Javiero no se lo tomó a mal, (no quiero ni pensar cómo me hubiera tomado yo la misma respuesta) y de hecho me costó un rato convencerle que debía ir, que razones las hay a montones (un billete regalao es un billete regalao, a mí Italia no me llama la atención (Demasiado cargante. Alguien que conozco me dio la definición perfecta: un parque temático de esculturas), posiblemente tardemos en ir, si vamos, que siempre habrá algún sitio más apetecible, y le sentará bien irse unos días y despejarse del trabajo.

Así que en mayo tendremos al Javi cuatro días en Italia, en un pueblito cerca de Milán, y a la Raquel durmiendo a pata suelta en Londres, sintiéndose sola y extrañando al marido, pero sin remordimientos.

Espero que lo de la transfiguración (por llamarlo de alguna manera) no vuelva a suceder, y seguir siendo yo misma hasta que me haga viejita y me muera.

Fase 2.

Como imagináis, en breve he de ir a casa por lo de la operación de mi padre.

Y pensando en ello, se me ha ocurrido que en esa ocasión me encontraré con casi toda mi familia, y/o amigos y conocidos varios de mis padres, lo cual me enfrentará otra vez a las preguntas impertinentes y el interés por mi intimidad. Ya, lo sé, ya no me pueden preguntar lo de si tengo novio, pero eso no evita las preguntas, ni les detiene.

Resulta que estoy en fase 2.

La fase 2, como se explica en el gráfico de la fotografía, es la siguiente en el escalón, justo detrás del “y tú que, ya tienes novio”.

Y es que parece ser que el afán de saber, el interés por conocer la vida de los demás, es un juego que no tiene fin.

Y como no estoy dispuesta a hacer de mi vida un noticiero a disposición de quien quiera preguntar (la decisión de que, cómo y hasta donde cuento es sólo mía. Yo hago un blog contando mi vida, sí, pero las partes íntimas (Decidir si me quedo embarazada o no a mí me parece lo suficientemente íntimo), evidentemente, las dejo para mí.), tendré que volver a ponerme el disfraz de Raquel estúpida otra vez y contestar con mala educación a ese tipo de preguntas, a ver si con ese comportamiento creen que soy una maleducada con la que no vale la pena hablar y dejan de preguntarme.

Lo de explicarles educadamente que eso es cosa mía y que, si no les importa, agradecería no me preguntaran sobre esos temas tan íntimos no sirve de nada, lo sé.

He estado muchos años en la fase 1 como para no saberlo.

El por qué de tanto tiempo sin escribir.

Hace cosa casi de un mes que no escribo nada.

Me quedé en que iba a cumplir 30. Que iba a convertirme irremediablemente en pureta parecía ser mi única preocupación.

Que suerte la mía.

Ahora tengo a mi padre malito, pendiente de una terrible operación que me lo va a dejar hecho unos zorros. Y preocuparme por cosas como si soy pureta o no me parece ahora una absurdidad.

Por eso no escribía. Porque tengo aún por digerir lo de mi padre, que lo tengo hecho una pelota en la garganta. Parece que su garganta y la mía se hayan hecho una, poniéndose de acuerdo para impedirnos tragar. A él la comida, a mí la situación.

Y no puedo escribir sobre mucho más ni, mucho menos, en el tono alegre que suelo hacerlo, tomándome, como buena irresponsable, la vida a cachondeo.

La vida, ahora mismo, no me da muchas ganas de reír.

Y creo que no debería haberme puesto con esto.

Que yo suelo escribir mis problemas. Si algo cabe en un din-A4, no parece que sea tan grave. Aunque para digerir y asumir todo esto necesitaría un par o tres de rollos de plotter. Pero hay que ser fuerte y sobrellevar los problemas, no dejar que ellos te lleven a ti.

¿No?

Así que voy a seguir escribiendo, contando cosas que hace tiempo os quería comentar y que están en espera.

Lauri in London.

En marzo tuvimos una visita: la Lauri.

Sí, mi Lauriana de mi vida y de mi corazón vino a vernos un fin de semana. Fin de semana que aprovechó para sentirse otra vez una. Una sola, no una con apéndice (marido) y apendicitos (que no apendicitis, que eso es una enfermedad y los apendicitos de mi hermana no son ningún mal, aunque a veces nos entren ganas de matarlos) (Joan y Manel), y pudo volver a recuperar algunos de los lujos de la vida, que los tenía bastante olvidados. Lujos que listo a continuación:

-Preocuparse única y exclusivamente de SU higiene corporal (Nada de cambios de pañales, limpiadas de orejas, manos, bocas y/o narices, ni llamadas de ayuda tras una visita al baño. No, ni el Javi ni yo de momento necesitamos ayuda para eso.)

-Fumar cuando y donde a una le venga en gana. (Ni salidas a balcones (que no los hay aquí), ni cigarros quemalabios apurados de pie en la cocina con culpabilidad)

-Dormir a horas adultas, decididas por voluntad propia (no por pequeños bultos cagones y consentidos que deciden que a las ocho ya se acabó el día, y mami vente conmigo a la cama que si no no duermo.)

-Ver en la tele una película, también de adultos, y sin interrupciones (Nada de Peter Pan o los Tweenies en compulsivas sesiones repetitivas.) (Sobre esto de ver películas hay una anécdota graciosísima, pero por respeto a mi fraterna quedará en un estricto plano personal entre ella, mi marido y yo.)

-Comer sentada a la mesa, disfrutando del ágape. (No de pie en la cocina (parece ser que cuando tienes hijos la cocina pasa a ser un sitio habitual, pero sólo asociado a prisas, sacrificios y estrés), corriendo por la casa detrás del apendicito # 2 ó de medio lado en la mesa intentando que el apendicito # 1 deje de mirar la tele y mire hacia ti y tu mano contenedora de tenedores.)

-Pasear. Pero pasear para ver cosas, ir a comer o de tiendas, o simplemente pasear porque que una le apetece. (No se considera pasear el camino de casa al parque, el camino de casa al cole, ni el camino del cole a casa de un amiguito de algún apendicito (normalmente el apendicito #1) a tomar café con leche entre gritos, patadas, puñetazos y entretenimientos varios de los apendicitos propios y los que pone la anfitriona.)

Así que, aunque la pegamos un pasote de andar que seguro que le estuvieron latiendo las ampollas de los pies una semana después de irse de aquí (Mira, sobre los pies de la Lauriana también tengo anécdota y, también, os vais a quedar con las ganas de saber), la experiencia la relajó, la desestresó y, seguramente, la hizo recordar que, aparte de madre y esposa, es persona.

Como que jura y rejura a quien quiera oírla que el año que viene repite.

Casi están aquí...

Sí,hoy es 20 de marzo,lo que significa que dentro de unas horas pasaré de ser una alegre jovenzuela a formar parte del mundo adulto.Que no pureta.Sé que los 30 pueden hacer pureta,pero en mi caso no.Me niego.Y si es verdad y me convierto en una,prefiero no saberlo.

Hala.

Mañana os cuento que tal lo llevo.

Ciber-Maruja.

Ayer fue el día de la mujer trabajadora.

Para mí,el primer día en 10 años que no lo puedo celebrar,que estoy sin trabajo.

Si.Mal que me pese,soy una maruja.

Bueno,una ciber-maruja.

Llevo como un mes en casa,buscando trabajo y sin ir a clase,el curso se acabó,y las mañanas son cada vez más largas.

Terriblemente laaaaaaaaargas.

¿Mi día a día?Me levanto,limpio la casa(que con 33 metros de casa tampoco me ocupa mucho tiempo que digamos)...y tengo toda la mañana libre!!!!Ando pendiente de un trabajo,del cual ya he pasado dos entrevistas y ahora no puedo hacer más que esperar que llamen,con el nivel de impaciencia cada vez un poquito más alto.Y una vez limpia la casa,me planto delante del ordenador,a intentar pasar la mañana,mientras espero que el teléfono suene de una puñetera vez.

Y claro,todo el día en casa,con la cabeza dale que te pego,pues una acaba pensando mil tonterías.

Que si parece que he engordado,que si he de hacer algo con este pelo,que si no me queda bien nada de ropa,que si me estoy amarujando...

Así que ando un poco de capa caída,viendo el tiempo pasar.Y entre tanto,me entretengo con el ordenador,y me voy enterando de cosas por internet,leo los periódicos...

Que me paso la mañana de cibermarujereando,a fin de cuentas.

A ver si entre tod@s lo resolvemos.

El otro día andaba haciendo el sofrito pa los espaguetis,y ya no pude más.
Estando como estaba hasta los mismísimos de que me pasara lo mismo cada vez que cortaba una cebolla,decidí poner fin al asunto.
Cuando las lágrimas cesaron y la visibilidad parecía suficiente me lancé al google,mi querido y preciado salvador en tantas ocasiones,en busca de una solución.
Y me di de narices con mil ideas,trucos y remedios,que podríamos resumir en dos categorías:
REMEDIOS A TODAS LUCES INEFICACES (Y además un poco ridículos,la verdad):
-Ponerse una el casquete de la cebolla en la cabeza.(Me niego.Simplemente me niego.
-Tener la boca llena de agua mientras se manipula la cebolla.(Yo no sé vosotr@s,pero servidora tarda un ratito en el pelado y posterior picado de la cebolla,¡¡¡¡¡¿Cómo voy a estar todo ese rato con la boca llena agua?!!!!!
-Ponerse un trozo de pan en el bolsillo.(Sin comentarios.)
REMEDIOS CON ALGO MÁS DE SENTIDO COMÚN:
-Dejar la cebolla en remojo un rato en agua fría.
-Pelar la cebolla debajo del agua fría.
-Meterlas unos segundos en agua caliente.
Y me decidí por el de meterlas un rato en el agua fría.
Y dio resultado,escolta!!!
Ni una lágrima,ni el más leve picorcillo….Aleluya!!!!Y eso que no me fiaba mucho.
Incluso os hice esta foto de la cebolla en agua,dispuesta a compartir con el mundo mi hallazgo.
Pero,ay de mi,ilusa,que por lo visto fue una casualidad casualidera,y ni agua fría ni porras,va a ser que la cebolla hace llorar y punto.O igual he de darle la razón al Javi,que sostiene la teoría de que los machos pican,y las hembras no,diferenciándose las cebollas de los cebollos por la forma achatada que unas tienen y otras no,pero no me digas ahora cual es cual.
El caso es que me puse a picar una cebolla,previamente sumergida en agua fría,segura y confiada,y me pegó un castañazo la hijaputa que me dejó los ojos tontos.
Me pilló totalmente desprevenida.
Y encima iba hasta arriba de rimmel.
Así que sigo sin saber qué mierda he de hacer para poder picar una cebolla sin aflojar el lagrimal,y acudo en vuestra ayuda.(No,no pienso probar lo del agua caliente ni,muchísimo menos,pienso ponerme nada en la cabeza.Ni de coña.)
Así que este post lo dejo en abierto,para que podáis dejarme comentarios.Si queréis,vaya.
A ver si entre tanta cabeza pensante damos con la solución.

Otra vez nevó.

Si,nevó.

Y ahora mismo estoy en casa,metida calentita en la cama.Calentita gracias no a la calefacción,que la tengo puesta,sino a mi blanket.

¿Que qué es un blanket?

Muy simple,una especie de sábana con unas resistencias por dentro,que se pone entre el colchón y la sábana bajera.Se enchufa,se le da al botón y¡¡Voilà!!Cama calentita en unos minutos.Yo no había visto un blanket de esos en mi puñetera vida,es el regalo de Navidad que nos hicieron nuestros amigos polacos que,imagino que acostumbrados al frío polaco y conocedores de que somos españolitos de clima más cálido(sobretodo yo que,me pelo de frío por aquí.Sera porque,como Serrat,nací en el Mediterraneo,y estos fríos me superan)debieron pensar que nos iría bien.

Y joder si me va!!!!!!

Ya  no existe para mí el tan temido momento de meterse una entre sábanas glaciales,y pasarse diez minutos refregándose por ellas a ver si es capaz de calentarla,mientras se siente como aquél de la canción,tirititando de frío.

Y ando en casa,que hay un palmo de nieve cubriendo el patio,y no me apetece nada salir a la calle a pegarme un resbalón y partirme una pierna.

Yo a caminar sobre el hielo,como al frío,no estoy acostumbrada.

Y para los que os que os preguntéis por mi Javi,que al ser jardinero igual lo imagináis pelado de frío en medio de la nieve con su cortacésped,sabed que estas semanas hace de carpintero,que a fin de cuentas es lo suyo,haciéndo una habitación en la nave donde guardan las herramientas,así que no está sufriendo el frío nevoso.Es más,hace un ratito le he llamado y dice que no,que en la calle no hace frío.Caluroso que es él,que yo no me lo creo.Fijo que hace un frío del copón.Claro que el Javi no anda muy bien del termostato y nunca tiene frío.Sea como fuere,que no tiene frío,con lo cual puedo seguir escribiendo desde la cama,calentita,sin que los remordimienos y la culpabilidad me ataquen demasiado(me siento mal yo en la cama y él currando,pero si encima se estuviera pelando de frío por esos jardines sería horroroso.Tendría que salirme un rato al patio en bragas a pasar frío pa compensarlo y acallar la conciencia.)

Y desde mi cama calentita os dejo,que voy a seguir chafardeando por Internet,a ver si veo algo interesante pa contaros luego.

Deseadme Suerte!!

A ver si entre todos juntamos algo de energía positiva y me da suerte,que la necesito.

Me acaban de contestar a un mail para un trabajo.Un trabajo que parece que hace buena pinta.Es de atención al cliente,atendiendo llamadas y mails en castellano.Que en principio me ayuda poco para el inglés,pero a mí ya me va bien.Cojo el teléfono en castellano,que me atasco menos,y luego por lo visto he de meter los datos y pasar los informes en inglés.Así que el inglés lo uso,traducir cosas no se me da mal y,con la ayuda de internet,(si tengo mail tendré internet,imagino)igual me escapo sin mucho problema.Así que he llamado(que lo mío m´ha costao.Que yuyu me daba,que nerviosa me he puesto...)y la chica aquella parecía bastante interesada,y a mí el trabajo y el sueldo me han parecido también interesantes.Muy interesante todo.

Y mañana tengo la entrevista.Esperemos que haya suerte.

Así que cruzad los dedos,encendeme una vela verde(dicen que da suerte pal curro),poned a trabajar los chakras o simplemente deseadme lo mejor.

En próximas entregas os cuento que sale de todo esto.

La masa.

No esta,no.La masa de cocina,en la que ya soy toda una experta.

Y es que en este país,tan avanzado para según que cosas,tan armamentado, tan moderno y tan chuli en el que vivo ahora,para algunas cosas parece que vivamos en la edad media.¿Que a qué me refiero?

Pues a cosas como que las latas no llevan abre fácil y hay que andar dándoles vueltas con el cacharro aquél cromañónico,a que no hay contenedores para la basura,que dejamos cuidadosamente en la calle(junto a una papelera en mi caso),a merced de los gatos(si los hubiera,que yo no he visto ninguno y va a hacer un año que ando por aquí.),al sistema de carreteras para un coche por el que pasan dos explicado en otra ocasión y,entre otras,a que hay un montón de cosas para mí básicas que no encuentro de ninguna de las maneras.Yo,tan dada a hacer listas como soy,os voy a hacer otra más:

COSAS BÁSICAS QUE NO SOY CAPAZ DE ENCONTRAR EN LONDRES:

-Pan rallado.(Aquí por lo visto todo el mundo tiene un Food Processor(robot de cocina,vaya),y se reciclan el pan duro.

-Masa para empanadillas.(Ya sabéis,esas obleas de la cocinera que venden en cualquier super.)

-Pasta brise.(Para la quiche.)

-Mermelada de melocotón.(Lo más parecido he encontrado para desayunar es la de albaricoque.Eso sí,hay de mil cosas,incluídas la de naranjas de Sevilla o la de multifrutas.Pero el melocotón,por lo visto,no lo coconen).

-Lejía para la ropa.(De ahí viene la tan extendida tradición inglesa de tener los visillos de las cortinas de color parduzco,pudiendo elegir entre gris o amarillo.Imagino)

-Nocilla.(Pero esto es producto español,así que es normal.Y sí la puedo conseguir.En el supermercado García,en Portobello,pero a precio de caviar)

Y aunque no todo es básico(la nocilla,si.Si vivieráis con mi Javi lo entenderíais.Nocilla y Coca cola han pasado a ser básicos e indispensables en mi vida ),hay cosas que da igual,que me traigo de casa,que me manda mi mami…No problem.

Pero la pasta brise y la de empanadillas no puedo.

Así que decidí hacérmelas yo misma.

Y,ratón en mano,me sumergí en Internet a la búsqueda de páginas culinarias(que no de culos)rezando para que no fueran muy complicadas.

Animada por la aparente simplicidad de las recetas,me puse manos a la obra(o a la masa).Y el resultado fue tan estupendo,que ya no me preocupa el tema.Soy una experta masera.

Ahora,al más puro estilo Juan Palomo,yo me lo guiso y yo me lo como.

 

Y me pregunto yo...

Esta foto es de una revista que venden en mi barrio,Asian Woman.Traducido a la lengua de Cervantes,mujer asiática.

Y a mí que la cabeza,ya sabéis,anda siempre dándome vueltas, al verla ayer me dio por pensar si la revista no era un poco racista.Y me tuvo un rato cavilando sobre el tema.El de la revista,y el del racismo.Esta reflexión me llevó a otra:

¿Que pasaría si invirtiéramos las cosas?

A ver,me explico.

En esta revista para mujeres asiáticas,no hay ni una sola referencia a mujeres de otras razas.No mujeres blancas,ni negras…ni asiáticas en si mismo.Porque a ver,digo yo…¿Es que no son asiáticas las camboyanas,chinas,coreanas,filipinas,mongolas(no mongolas de tontas,mongolas de Mongolia)kuvaitíes,tailandesas,taiwanesas,turcas,vietnamitas o japonesas?(Y bastantes más,que yo de cabeza no me acuerdo de todos los países de Asia,pero me juego una teta a que hay por los menos una docena más)Porque ninguna de ellas se ve reflejada en tal magazine,solo hay mujeres de la India.

Y entonces me pregunté yo que pasaría si alguna editorial pusiera a la venta una revista con el título Mujeres Blancas.

Escándalo,acusaciones de racismo,xenofobia,seguramente retirada de la revista de papelerías y quioscos,amén del posible quiebre de la pobre editorial son sólo unas cuantas consecuencias del montón que se me ocurren.

Pero aquí venden el Asian Woman,y a nadie parece procuparle.Como tampoco parece quitarle el sueño a nadie otra revista que circula por aquí también,de la que no recuerdo el nombre,pero si el slogan con que la venden:La revista para mujeres negras.

Dios mío de mi vida!!!

No quisiera hacer apología del racismo,nada más lejos de mi intención,pero vuelvo a preguntarme:

¿Qué pasaría si existiera una revista donde pomposamente dijera en la portada:La revista para mujeres blancas?

Se nos echarían encima todas las asociaciones antirracistas. Y no me parecería mal que lo hicieran.No se puede excluir a una raza de manera tan tajante.Pero el problema es que a mí SÍ se me excluye de según que revistas,y a nadie salvo a mí parece importarle.

El racismo entonces,según deduzco,es un problema que puede ir en ambas direcciones.Tanto se puede discriminar a alguien por tener un tono más oscuro,como en el caso contrario.

Y,según deduzco también,si viene en la dirección que me perjudica a mí,no me queda otra más que callar y resignarme.Y escribirlo en mi blog,por si me sirve de desahogo.

Ya,puedo comprar la revista,nadie me lo impide por ser blanca,pero esa no es la cuestión,no?

I´m looking for a job.

Si,ando buscando trabajo.

Asi que cada mañanita del Señor servidora se pinta,se pone lo más presentable posible y,curriculum en mano,se va de agencia en agencia,aver si me dan un trabajo,que falta me va haciendo ya.

Por el Money,por que se me acaba el curso de inglés y ya no tengo excusa,y porque ya es el siguiente paso a dar en lo de inglés.Yo tengo todo el inglés,aquí,en la cabecita,pero me falta practicarlo.Voy al cole,si,pero llego a casa y me paso el resto del día hablando castellano con el Javi,viendo pelis en castellano(mal hecho,lo sé),y no lo practico.

Así que estoy buscando curro,que seguro que las primeras semanas va a ser un infierno y no me voy a enterar de la misa la media,pero luego imagino,y espero,la cosa irá a mejor.

Y lo de buscar trabajo siempre es complicado,pero en tierras lejanas con idioma autóctono,pues mil veces peor.Teniendo en cuenta que una ha trabajado siempre de secretaria y atención al cliente,la cosa se complica.NO tengo experiencia en tiendas,ni de camarera(lo más cerca que estoy de saber si un capuchino está bien hecho es pegarle un trago),y la experiencia que tengo me sirve de poquito,que mi inglés no está mal,pero para una recepcionista o atender llamadas por teléfono,pues como que no da.

Así que me centro en las empresas bilingües o multilimgues,que mi única baza a jugar es que sé español,y hay empresas que necesitan gente con él.

Ya os iré contando,deseadme suerte.

33 metros cuadrados.

Ese es el espacio del que disponemos,mi Javito y yo,para dormir,comer,cagar(perdón por la expresión,pero en fino no me salía),y demás cotidianidades.

El viernes lo medimos,con un cacharro al que le pones las medidas y él solito te las calcula,y nuestra expectación hacia en cuantos metros nos movemos se vio un poco desmejorada cuando vimos el resultado.

33 metros cuadrados.

Nuestra buhardilla chuliguay hace sólo 33 metros cuadrados.

Pero,en contra de lo que se podría pensar,lo que seguro pensáis vosotros,no vivimos demasiado apretados.

A mi casa lo peor que le pasa es que tiene mala distribución.Si pudiéramos poner los muebles de otra manera,para empezar tendríamos bastantes más,y estoy segura de que quedaría mucho mejor.Pero no lo pensaron mucho cuando la hicieron,o no tenían ganas de calentarse la cabeza y lo dejaron así,ves a saber.

Y luego está lo del sofá.Dormimos en un futón,que es una plataforma de madera que se dobla en tres partes,dándo lugar a un no-sabes-que-incómodo-con-las-rodillas-en-la-boca-sofá,que tenemos siempre abierto como cama,por comodidad.Por comodidad,y por que es tan incómodo que cualquiera pasa la faena de montarlo cada día pa estar sentada a ras de suelo,con las rodillas peligrosamente cerca de la boca.

Y andamos mirando de comprar un sofa-cama.

Por tener algo parecido a un comedor.

Pero,o son carísimos carísimos de la muerte,o el colchón es muy fino,o es demasiado complicado de abrir como para montarlo cada día,o,simplemente,no nos gusta.

Así que seguimos en el futón.

Y en cuanto al espacio,donde este no llega lo suplen el ingenio y la buena voluntad.Ingenio el que tuvimos,por ejempo,para colocar las cocacolas en una mesilla de noche que hace las veces de mesita a la entrada para dejar las llaves y eso,una función decorativa que yo le di poniendo un bol con flores secas,armario de las camisetas del Javi,cocacolero(antes era despensa de sopas,pastas y latas varias),y buena voluntad la que le eché yo al asunto dejando en casa de mis padres mis 20 o 25 pares de zapatos(no es broma,durante años de compras más o menos compulsivas he acumulado más o menos esa cifra),mis chaquetas(otro tanto),los cuatro armarios,dos cajones de debajo de la cama y tres cajas de encima del armario llenas de ropa,y mi considerable colección de libros(Eso sí me duele,ves?Ahí la buena voluntad se fue un poco a tomar por culo…Pero los Garía Marquez y las Etxebarrías de mi vida se vinieron conmigo en el primer viaje.Por supuesto!!!),y me apaño con un armario para la ropa(con el cual tengo quehacer algo,tengo que hacer algo,cualquier día se desborda,nos cae encima y nos mata),y tres estanterías para mis queridos libros,y la verdad es que tampoco me importa mucho ajustarme al poco espacio.

Concluyendo,que yo por lo menos soy inmensamente feliz en mi buhardilla de 33 metros,y que igual al final va a ser verdad eso de que el tamaño no importa.

Al menos en cuanto a pisos se refiere.

Sin comentarios.

Sólo decir que la foto fue tomada en el lavabo del aeropuerto del Prat,donde imagino debe haber un gran tráfico de vajeros diabéticos,lo cual supongo que tambien va de puta madre a los yonkis locales.

Lo dicho,sin comentarios.

Cúal es la cara de la felicidad?

Es esta,sin duda. No sé me ocurre mejor manera de definir la expresión”Cara de felicidad”,que con esta foto de mi sobrino, en el momento en que entró a casa de los yayos y vio el putiferio de regalos que le esperaban debajo del árbol.

Y que conste que una foto no hace honor;El espectáculo,para ser completo, es verlo abriendo regalos y trasteando juguetes nuevos y desconocidos,promesa de mil horas de juego.

Ya sé,el blog es mío y no de mis sobrinos,pero no he podido evitarlo.

Quien tuviera tres años otra vez…

Drugi dzien swiat Bozego Narodzenia (Que viene a ser Navidad en Polaco)

Eso es lo que hice yo,celebrar la Drugi dzien swiat Bozego Narodzenia en Casa de unos amigos,polacos ellos como habréis imaginado.Que,por no romper la tónica de mi vida,en reñida competencia con la de Bridget Jones,aquella noche hice un ridículo apañadete.Os cuento:

Vosotr@s,que me conocéis bien,sabéis que yo soy un poco desastre en el vestir.Tejanos,botas,jerseys de cuello alto,normalmente vestida de negro….Y,por supuesto,sin una gota de maquillaje.Aparte de que no suelo peinarme.La naturaleza fue ingrata conmigo,y me “obsequió”con un pelo extremadamente liso(yo diría tieso),para cuya falta de volumen no hay remedio(tras montones de años invirtiendo tiempo y dinero en productos capilares y rulería varia,creédme,lo sé)al que no vale la pena peinar y he dejado por imposible.¿Liso?Pues liso,que remedio.¿Que me peino y no se nota?¿Que haga lo que haga irremediablemente cae hacia a bajo en horribles chuzos,demasiado similares a cebollinos?Pues no me peino,y me ahorro faena.

Pero era nochebuena,estábamos invitados fuera de casa,y yo asumí que esa noche tocaba arreglarse.

Y allí que me puse.

Elegí para la ocasión un vestido de corte japonés,cuya tela,a todas luces escasa para taparme de manera cómoda,consiste en un viso color dorado,forrado de puntilla negra.Ceñido,corto y frío para las noches inglesas de diciembre. Pero era nochebuena,había que arreglarse.

Y me pinté.Como una profesioná,me hice un juego de sombras que me llevó lo mío.Me pinté,borre,pinté y borré nosecuantas veces el eyeliner hasta que conseguí algo parecido a una línea fina en el párpado superior que,a que negarlo,me quedó un poco hinchado de tanto jaleo.Me puse pintalabios,dos capas.El colorete marca Rimmel London(comprado en London a toda prisa esa misma tarde),se encargó de proporcionar a mi piel el tono natural y saludable del que normalmente carece,haciéndo desaparecer por completo toda tonalidad verduzca habitual en mí sufrida dermis.

Y nos fuimos a cal Jeremas.

De camino ya  empecé a arrepentirme. Me sentía demasiado disfrazada. Y me dio por pensar si no iba demasiado puesta. Pero era nochebuena,que coño!!!

Y al llegar a casa del Jeremas, nos abre la puerta…..

En chándal!!!!!!!!!!!

Me quería fundir allí mismo.

Pero como sabéis, el agua solo hierve y se evapora a los 100 grados,y esa noche en Londres pa mí que iba a ser difícil alcanzarlos. Aunque quien sabe,igual el calor que desprendían mi cara y orejas,de un color rojo pasión, casi bermellón,conseguiría calentarme lo suficiente para deshacerme en un discreto charquito.

Pero no. Tal fenómeno químico era imposible, y yo lo sabía.Así que hice de tripas corazón, y me preparé para subir, dispuesta a mostrar mi mejor cara de “Conmigo no va”.

Y,tal y como era de esperar, allí nadie iba arreglado. Pantalones holgados, camisetas viejas,bambas…y yo con el modelazo.

Seré hortera!!!

Y la cena de nochebuena consistía en una mesa de centro,de las de tomar café,con un sofá a un lado,un colchón hinchable al otro, platos con comida, y un surtidor con botellas,que parecía ser el rey de la noche.

¡¡¡¡¡¡¡¡¿Cómo puñetas se sienta una en colchón hinchable con un vestido minimalista,sin enseñar hasta las anginas al tipo de enfrente?!!!!!!!!

Y poco más. La noche fue bien,aquella gente fue discreta con la rubia fashion,me trataron bien,la comida estaba buena, y al final lo pasamos bien.

¿Lo del vestido?Lo arreglé con alguna que otra postura de yoga,que creo que desde esa noche ya lo domino.

Cambios.Que no de personalidad,sino de Blog.

Si estás leyendo esto,eres afortunad@. Puedes abrir el blog.Pero hay gente que no puede,y tras busquedas y busquedas e investigaciones varias,la solución vino a mí, en forma de mail que los de Blogia me enviaron en respuesta a mis dudas de porque mi hay gente que no puede abrir el blog.Yo misma no puedo.En el pórtatil,donde escribía hasta ahora el blog,cap problema.Pero tenemos un ordenador nuevo en casa,y desde ese no hay manera,tu.Así que les escribí,y la resolución del problema es bastante simple:

Hay que quitar las www. 

Por lo visto quieren eliminarlas de los blogs,y y no hace falta ponerlas. Es más,si las pones, en muchos casos,como en el nuestro,no te abre el blog.Así que ya sabéis,si alguna vez no podeis abrirlo,escribirlo sin las www. y yo de vosotros,lo abriría siempre sin ellas.Por si hay alguna duda,y porque soy una pesada que suelo repetir las cosas,la página ahora es la siguiente:

http://rachelinlondon.blogia.com

Hala,con esto y un bizcocho.....